tag:blogger.com,1999:blog-91108876931621579622012-01-30T12:55:15.118ZJuanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.comBlogger1301100tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-48205284568117723142012-01-21T09:41:00.002Z2012-01-21T09:42:12.671Z

Los habitantes de lugares obtusos no sabían nada del personaje. Yo tampoco preguntaba directamente pero, más en serio que en broma, me las amañaba para dejar caer la cuestión. Me di un plazo transcurrido el cual concluí que no podía esperar que mis compañeros de trabajo o mis familiares me dijeran dónde encontrarlo. Frecuenté las librerías esotéricas, especialmente la de la calle General Mola,

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-1880628242808689882012-01-03T21:09:00.001Z2012-01-03T21:09:52.262Z

Me comunicaron hace una semana y media que sobraba en mi empresa. Que no bastaba con estar ahí, hacer cosas, etc sino que había que vender. Que no se trataba de vender productos útiles a quien las necesita, cosa que al parecer hace cualquiera, sino de vender cosas inútiles a quien no las necesita e incluso a quien se perjudica adquiriéndolas. Esa, me dijeron, debía ser una meta a la que se veía

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-25792029280412500482011-12-24T09:53:00.000Z2011-12-24T09:54:11.300Z

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-38921865963793878932011-12-16T16:14:00.002Z2011-12-17T15:05:23.152Z

niñospobremente vestidoscon ropas de colores que fueron vivosel papel no ha soportado el paso del tiempoluz que luego ha venidoa fatigarloluz después de la primera luzmi primocamino de tierrami primacon gafas de pasta¿ese?¿ese del peto?ese fui yo

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-59541659333042472332011-12-16T15:33:00.005Z2011-12-16T18:10:39.013Z

Desafortunadamente, sobre la pared izquierda del templo, allí donde dos ángeles describen una graciosa pirueta, un pintor posterior que no ha podido ser identificado, añadió el rostro del Conde de Montefatuo, con su mirada, descrita por el benevolente Marcusí, como “extraviada”. No, no es una mirada extraviada, es una mirada de imbécil. El Conde sufría un retraso mental evidente. Los rayos equis

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-41283719867023204922011-12-16T13:05:00.002Z2011-12-16T13:08:17.302Z

Música de Wim Mertens, L´heure du loup

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-38729551936148673512011-12-04T00:44:00.002Z2011-12-04T12:53:22.016Z

Frío.Esos,hablan de frío.Muchacho,si alargas el brazo en mi camalo encuentras.Eso es frío,amigo.Frío.Un año de frío,cinco años de frío,cuarenta años de frío,de puro frío.Eso es frío.Cuarenta y pico años de frío.Te da la risa tiritando.La calavera que ereschocando dientes.Muerta de risa y de frío.Pero sobre todo, muerta.De risa y de frío.

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-63448515091512634662011-11-13T12:11:00.001Z2011-11-13T12:27:49.833Z

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-81259277947491604252011-11-11T19:06:00.001Z2011-11-11T19:07:26.605Z

Texto de Julio de 2011

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-23842203460475696962011-11-11T10:36:00.001Z2011-11-11T10:41:20.934Z

El primer miércoles de cada mes el rinoceronte tiene su noche en el Cuasquías (Las Palmas de Gran Canaria). Es una noche de libros conducida por Juan Carlos de Sancho, maestro de ceremonias que se encarga de buscar una joya humana que mostrarnos. La noche del pasado miércoles trajo a un señor con gafas y barba que responde al nombre de Francisco Alemán Páez. Sobre cada una de las mesas había un

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-32691777613956954062011-11-09T17:22:00.005Z2011-12-06T11:15:21.542Z

“El joven(1) se sentó en el banco del paseo poblado de mirtos(2). De nada sirvió el esfuerzo para controlar su mirada(3). Los huidizos(4) ojos encontraron pronto la fatal(5) ventana(6).” Rockwell El Joven del parque(1) Siguiendo a E. Purcell y T. Powell, el texto debía referirse a los hechos acontecidos alrededor de 1876, cuando Sandro Escondolli contaba ya 46 años, es decir,

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-70191212446186378802011-10-14T19:28:00.002+01:002011-10-14T23:09:16.996+01:00

“Después de un fracaso, el de no haber alcanzado a su presa. Tras haber perdido en una persecución infructuosa las energías del día, el tiempo y la punta de una lanza que le ha llevado horas afilar, el hombre desnudo, con el único arma ya de sus pocas fuerzas, mira a la luna y se cubre con una piel. El fracaso y el frío que siente perfilan sus límites y le dan una medida. Un borde que al mismo

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-11104862191098812882011-09-03T01:35:00.003+01:002011-11-02T13:49:46.320Z

Mi vecino me espía. Se pasa horas detrás de una cortina por la que asoma uno de sus ojos, creo que el derecho, y me observa. Su ventana dista de la mía el ancho de la calle. He tomado la valiente medida de contraespionarle sin tapujos. He comprado un catalejo y un trípode con el que le observo sin ningún disimulo, sin cortinas, mientras él me observa. La potencia de mi óptica es tal que puedo

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-17726673079898273402011-09-03T01:05:00.001+01:002011-09-03T01:08:10.121+01:00

Hubiera querido decirle a Noé que el cansancio que me provocaba su sonrisa baldía era un poco más del aburrimiento que me producía toda su conversación vacía acerca de ya no sabía qué. Hacía varios años que ya no escuchaba lo que Noé me decía. En cuanto abría la boca una música como de circo, muy alta, invadía mis oídos proveniente posiblemente de más allá de las esferas y sólo podía intentar

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-74156814187568985692011-07-31T16:50:00.002+01:002011-07-31T16:54:08.784+01:00

Me crecen plumas en las manos.La sangre se me vuelve tinta y la derramo.Pido perdón por las palabras que perpetro.Por tanta pe. Pido perdón.Ganas de sacar la garganta por la ventana.Como el caballo de Guernica. La lengua en pico.Pero nada más lejos de mi carácter que ir llamando la atención.Las ganas me las guardo.Si fumara en pipa, me guardaría las ganas golpeándola ligeramente contra el borde

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-26450492388899825542011-07-23T18:26:00.000+01:002011-07-23T18:27:10.705+01:00

Cansado de ser Verbo, de vez en cuando me hago carne y bajo. Hace unos meses localicé una casa vacía con una tele de 42 pulgadas y la nevera repleta de cervezas. Fui a ver la final de la Copa del Rey y cuando estaban en la presentación de los equipos tocaron en la puerta. Sabía que no era el dueño de la casa. La omnisciencia es aburrida a veces. Eran unos testigos de Yehová con sus revistitas y

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-36056153829679498802011-06-20T19:26:00.002+01:002011-06-20T19:32:55.436+01:00

El señor Q quería notoriedad, por eso puso una bomba en el parque y reventó el vientre de dos paseantes.El señor D deseaba ser reconocido y fue corriendo a filmar las tripas para su cadena de televisión.La señora S sólo quería dar información de primera mano, destacar entre sus amigas, y llamó a Felisa para que encendiera la tele y viera las tripas en directo antes de que algún perro se las

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-91685831325746969622011-06-07T17:21:00.003+01:002011-06-07T17:27:30.385+01:00

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-50199935897128095172011-06-06T22:15:00.005+01:002011-06-06T22:24:02.774+01:00

El viernes pasado se presentó en Ambito Cultural de El Corte Inglés el libro “Generación G21: nuevos novelistas canarios”. ¿Qué es el libro? Una colección de 12 cuentos de otros tantos novelistas canarios que se encuentran frisando los cuarenta años. Es producto de la iniciativa y vitalidad del editor Ánghel Morales que pretende reivindicar a los novelistas canarios actuales frente al

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Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-58183987203144190772011-05-21T13:30:00.004+01:002011-05-21T13:37:17.953+01:00

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-86845267161707785502011-04-15T18:40:00.002+01:002011-04-15T18:44:53.932+01:00

“Si Fernando González Ochoa nos previene, a través de la entrada del día once de abril de 2011 en el blog Sufro de Sueños (ver blogs apuntados desde éste en el margen izquierdo), contra el síndrome del grande hombre incomprendido, yo, modestamente les prevengo contra el síndrome del hombre mínimo, creyente en que toda la culpa de sus males está en él mismo, sus actitudes, sus acciones o su falta

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-78998878074342100532011-03-30T23:43:00.003+01:002011-04-02T17:08:29.798+01:00

Si pudiera decirte que soy naday al mismo tiempo sobrevivas te diría que soy nada y al mismo tiempo sobrevivas Y si pudiera decirte que soy nada y al mismo tiempo sobreviva te diría que soy nada y al mismo tiempo sobreviva Si pudiera decirte que sólo vivo en el reflejo de tus ojos pendiente de la luz que tú ves al margen de una nada que soy aliento en tu suspiro idea en tu cabeza forma entre tus

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-59306600140442198082011-03-30T23:18:00.002+01:002011-03-30T23:19:40.685+01:00

Sí. Te oigo. Y oigo llover. Y he oído llover mil días antes que éste en el que el sol ha lucido, y mil días antes que los mil días en los que se oyó llover antes que éste. Y sé que has dicho algo de los diálogos de alguien que oyó la lluvia de hace veintisiete siglos caer. Todo eso lo sé y te sigo la corriente. Para ti la corriente de tu Heráclito. Todo eso lo sé. Pero antes que eso sé que mi

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-85378246156811143462011-03-30T11:42:00.001+01:002011-03-30T12:29:04.834+01:00

Tagoror vino a ser para los guanches el lugar de reunión para la toma de decisiones que afectaban a la comunidad. Un punto singular de la vida social, circular, delimitado por grandes piedras, provisto de otras que eran asiento para sus miembros. Este centro sigue existiendo en Fuerteventura con ese nombre. Es punto de convergencia de la literatura, los libros, lo libresco. En Puerto del

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-85347724895353868582011-03-02T17:30:00.003Z2011-03-02T17:34:53.185Z

Tres gatos negros duermen siempre en el portal o en el jardín. Paso y me dirigen tres miradas cansadas de gatos viejos que están de vuelta de ovillos y ratones. Quisiera quedarme con ellos a haraganear la mañana en el jardín, al sol, viendo pasar a los trabajadores del bloque con sus bolsas de bocadillos, a esperar los olores de las cocinas a la una. A ver cómo bajan al mercado las vecinas,

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-50204731942144321222011-03-02T17:16:00.001Z2011-03-02T17:18:20.359Z

A fuerza de hacer fuerza para no echar de menos ni un beso, ni un abrazo, a fuerza de hacer con mi semen un escupitajo más en los bajantes, con mi cabeza el soporte de un sombrero, con mis pies rellenos para calcetín, con mi corazón una víscera sola, con mi sonrisa una mueca falsa, con mis brazos una cruz, con mi piel una coraza, con mi luz una sombra, a fuerza de hacer fuerza en simular que me

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Leonardo Sciascia escribe en Tierra de Infieles un relato basado en hechos reales, recuperando el cruce de cartas entre la Iglesia y uno de sus obispos, el de Patti, Angelo Ficarra. Los problemas de este obispo habían empezado antes de la guerra, cuando no siendo obispo aún había prohibido la proyección de películas durante las fiestas religiosas de la localidad, es decir, cuando había hecho

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Hay quien ve en una E mayúscula la pacata representación de una magnitud física, la energía. Pero primero fue el Verbo, luego esa E mayúscula a la que los científicos han tratado de encarcelar en la jaula de sus certezas. La realidad energética es metamaterial y escapa fácilmente a las prisiones de la razón. No hace falta ser demasiado sensible para verificar que los movimientos verticales de

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A raíz de la polémica propuesta parlamentaria de D. Blas Cabrera Felipe para el Día de de las Letras Canarias he leído una cincuentena larga de opiniones diversas. Más o menos agrupables todas como en contra y a favor. Y cómo no hay mal que por bien no venga, ha tenido el efecto colateral de que yo vuelva la mirada hacia la estantería donde duermen unos cuantos libros esperando que les dedique

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Una escena que encontré en YouTube

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El pasado jueves tuvimos el placer de compartir un par de horas entretenidísimas en la Casa Museo Pérez Galdós. Una delegación extraterrestre de cuatro miembros partía al día siguiente para su planeta sin que hubieran decidido en aquella fecha cuál de las obras de Galdós llevarían consigo. Allí estuvieron cuatro escritores canarios defendiendo y debatiendo cuál debía ser el título escogido.

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Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-26613465916632677822010-12-12T10:36:00.002Z2010-12-13T22:15:13.761Z

Se trataba, sin duda, de una operación de alto riesgo, pensaba mientras la ayudante le secaba el sudor que perlaba su frente. Se le escapó una palabra suelta de estos pensamiento. Nadie la entendió, puesto que había atravesado la mascarilla y esto la había deformado en un farfullo. Manipulaba el catéter en busca de la aorta. Pronto apareció la arteria en la pantalla del monitor. Miró los

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El cuento comienza con la recepción de una cena. De momento, tiene un desarrollo público, social. Todo se encuentra a la vista. Las dos viejas hermanas van recibiendo a los diferentes invitados. En la calle hace muchísimo frío. Eso justifica que uno de los invitados, sobrino de las anfitrionas, haya elegido pasar la noche en un hotel con su mujer, al acabar la cena, pues su casa se encuentra

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-73017073596180652792010-11-24T22:19:00.001Z2010-11-24T22:21:52.217Z

Dejaste un hondo vacío.A la sombra, la tristeza.Ya sé con clara certezaque bajo el sol siento frío¿Con quién vas, amigo mío?¿Sabe de dolor quién llama?Si lo sabe y te reclama¡¿podría dar un sólo añoque demore y aplace el dañode quién bien te llora y te ama?!

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-33025417635904794742010-11-24T22:10:00.002Z2010-11-24T22:19:40.363Z

Hago aguas. Ahora lloro más que ríoMás días en el dique que en la marHago aguas y tú aquí sigues conmigoViento en las velas. De nuevo a zarpar

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-65810683516759084712010-11-20T08:46:00.003Z2010-11-24T22:22:42.679Z

La vida está agazapadaatada por la corbataa la espera de una espadaque corte el nudo que la ata

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-71775235013466101512010-11-12T20:13:00.004Z2010-11-15T18:04:31.355Z

Suerte que estamos ungidos de gloria,hermanos en la muerte.Y por suerte, muchos cubiertos de pelo.¡Nuestras barbas!¡Nuestras voces!¡Nuestras calvas!¡Nuestras pieles!Hemos pasado juntosun par o más de glaciaciones,hambrunas, guerras.Gloriosas fornicacioneshan ampliado nuestra raza.A la deriva en el océano del tiempo.Si Dios existe que contemple,lo brutos que fuimos,lo brutos que seguimos.Y se

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-49772476500749052332010-11-05T20:40:00.003Z2010-11-05T20:42:51.737Z

El patio interior estaba techado con uralita, más o menos, hasta la mitad. Allí mi padre colgaba su guitarra. Mi madre tenía el patio lleno de plantas. Los helechos colgaban de las vigas y los regaba subiéndose a una silla vieja que se cimbreaba que daba miedo. Las noches de lluvia papá no salía. Cogía la guitarra y tocaba cosas que mamá le iba pidiendo. Ella cantaba muy bien. Nos reuníamos en

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-66097391610062364432010-11-02T18:23:00.004Z2010-11-03T17:29:46.455Z

El hombre pesca palabras en un río.Las colecciona enhebradas en sedales. Las cuelga a secar en la azotea.A las tres semanas o cuatro,invita a las señoritas que fuman a oír recitarlas.Él mismo las va leyendo, con el delantal puesto.Según las lee las va poniendo en la parrilla.Su sabor es mudable. Su sonido no.La palabra Amor se deshizo en grasa y avivó una llamaincómoda que perjudicó el asado.La

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-71766840068760510832010-11-01T10:33:00.003Z2010-11-01T19:57:26.601Z

Los escritores deben tener un cuarto ojo y una segunda lengua prensil, capaz de sujetar un lápiz. Mirar a través de las rendijas de las puertas. Leer entre líneas. Escuchar entre bocas. Captar los gestos. Rascar la pintura para ver el óxido. Rascar el óxido en busca del metal. Correr cortinas y capas de rímel. Usar el cuarto ojo. Relacionarlo todo. Los objetos que son símbolos, pistas. Objetos

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-40703981263299257222010-10-27T17:33:00.004+01:002010-11-02T22:57:23.653Z

Allí, por donde está ahora el Auditorio, estaba la fábrica de Ojeda. Mi padre llevaba un camión con el pescado para las latas. Y por allí vivíamos nosotros. La playa no era así. Ahora está todo más agobiante y parece que no hay sitio para nada. Antes, entre las casas y el mar, había más espacio para los niños. Había menos gente pero también las carreteras eran pocas y malas. Con decirte que el

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-35001660942112377432010-10-15T09:29:00.002+01:002010-10-15T09:30:19.839+01:00

Yo, de lo que primero me enamoré fue de una bicicleta. Por aquel entonces no me fijaba aún en las niñas. Es más, una mayor que yo me había dicho que me abriría la cabeza y revolvería lo de dentro con gofio para comérselo. No quiero con esto justificar los ataques de misoginia que todavía padezco de vez en cuando. No dejó trauma, me encanta el gofio. Pero mi primer amor no fue una chica sino una

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-54382077306475909392010-10-10T21:38:00.007+01:002010-11-02T22:58:02.773Z

Hay escritores que no sabemos qué cuentan, ni nos importa, o nos importa vagamente. La historia nos va llegando a retales. Vamos entendiendo cosas, atando cabos, o dejándolos flamear a un viento propio.Hay librerías de viejo donde se amontonan libros al tuntún, esperando a que una mano los escoja...de nuevo. En la calle San Marcial, la Obra Social acumula libros en dos plantas, y los vende a

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-28290064728274000952010-10-07T16:14:00.000+01:002010-10-07T16:15:01.719+01:00

La poesía es una cosa calumniótica.En cuanto te despistas te malretrata.Te desamorfa y te deja a expensas de tus enemigos.Luego te arrepientes.Quisieras desmadejar el tiempohacia atrás hasta jamás haberlo dicho, pero ya nada se puede hacer.Has quedado retratado en ámbar.El ámbar color del tiempo pretérito: has quedadoatrapado como un insecto de otro tiempo.No es infrecuente el dolor de tripa

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-35169033802070986422010-10-07T15:58:00.002+01:002010-10-07T15:59:40.890+01:00

Soledades que se miran,y no se tocan.Está feo decirlo,[dilo]con desprecio.No te esperan a ti.Sino a un aladino de MTV.[van listas]Tú no eres mejor.Cierto.No soy mejor.Ya ni espero.Desespero.

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-66438681987697129412010-10-05T22:55:00.003+01:002010-10-05T23:01:16.864+01:00

Perdí a un amigo. Está recluido en un territorio limitado y lejano. Hablamos por teléfono pero las tardes de invierno que pasamos juntos, las sobremesas del verano, los paseos de primavera...no volverán. Está preso de fuerzas mágicas y poderosas: la de sus miedos y sus manías. Por un lado, es tremendamente antifrancés. No admite pisar aquella tierra. La palabra gabacho lleva a su boca un sabor

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-6443376257861644512010-10-04T17:20:00.003+01:002010-10-04T17:22:44.550+01:00

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-65392225165507371972010-09-27T16:57:00.001+01:002010-10-01T22:33:59.523+01:00

Los minifundistas de la literatura nos sentimos una clase baja frente a los escritores de novelas. ¡Quién pudiera extenderse durante páginas y páginas y páginas hasta dejar frito al lector más contumaz! Pero te sientas y te salen cuatro cosas y en cuatro cosas cuentas lo que querías contar y sólo te queda ir a la nevera a buscar otra cerveza y releer el texto y corregir ese error que no viste y

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-29398874042762236382010-09-26T10:22:00.003+01:002010-09-26T14:57:57.028+01:00

En el taller de literatura conocí la expresión “narrador eficaz”. Me chocó el maridaje entre estas dos palabras porque en mi mente situaba yo al narrador en una especie de Olimpo y la eficacia al ras del suelo de lo material. Hace muchos años leí 1984 de George Orwell. Quizá se puso de moda en 1984, precisamente, y mi lectura es de aquel tiempo. No recuerdo mucho. Pero no se trata de 1984 sino de

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-75059712905909924032010-09-02T19:35:00.000+01:002010-09-02T19:36:25.161+01:00

Ayer hacía calor, como antes de ayer y el otro, pero anoche no pude más y me fui a un bar de mala muerte que está cerca de casa, al que nunca me había atrevido a entrar. Bar de barrio donde recalan borrachos fieles. Es una parroquia y el tipo que echa las copas, ni siquiera las sirve, como un cura con mala leche: tripón, calvo, parco en palabras, seco como un tollo. ¿Y para que más? Va

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-32550414753262834262010-08-29T16:49:00.001+01:002010-09-02T19:36:39.254+01:00

Lo compré por un precio excesivo. Supe, desde que lo tomé en las manos, que ya lo habían leído y tocado. No obstante, el color amarillo de las páginas podía haber sido debido al mero paso del tiempo o a una descuidada exposición al sol.Ya en casa, cuando me había acomodado, es decir: en el sillón de lectura descansaba mi cuerpo laxo; junto a él una mesilla donde humeaba una gran taza de té; en

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-79915300129392012232010-08-18T17:30:00.004+01:002010-08-18T17:38:05.357+01:00

Poema de Ángel González. Regalo para mi cumpleaños."Yo lo noto: cómo me voy volviendomenos cierto, confuso,disolviéndome en airecotidiano, burdojirón de mi, deshilachadoy roto por los puños.Yo comprendo: he vividoun año más, y eso es muy duro.¡Mover el corazón todos los díascasi cien veces por minuto!Para vivir un año es necesariomorirse muchas veces mucho."

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-91837587033888558212010-08-14T13:22:00.000+01:002010-08-14T13:23:17.423+01:00

Texto de alguna manera relacionado con las entradas de El Gen Calamardo (ver enlaces a otros blogs).Llamar al ateísmo una religión me parece una reacción (fuerza contraria de sentido opuesto) a tanto cura molesto de los últimos varios siglos. Con lo de molesto quizá me quede corto: debe molestar bastante, y no sólo el humo en los ojos, que a uno le quemen en una hoguera, o le tiren piedras hasta

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-30330797121143319552010-08-07T10:30:00.004+01:002010-08-07T17:32:25.046+01:00

Me he ido escondiendo entre excusas. Hoy voy a agotar la última que espero que mañana no se convierta en la penúltima. No escribía porque no tenía una habitación adecuada. La tengo ya. Ni una mesa adecuada. Que tengo ya. Ni un ordenador adecuado, que ya tengo. Ahora me falta una silla en condiciones. Ajustable. La silla de madera que uso tiene una altura impropia, una respaldo demasiado recto,

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-1355613516975943042010-08-07T10:14:00.003+01:002010-08-07T10:18:04.047+01:00

El único libro que he maltratado por accidente fue Los detectives salvajes, de Roberto Bolaño. No sé si Calamardo (que fue quien me lo prestó) sabe que el libro que le devolví no era el mismo. Lo conseguí idéntico, de Anagrama, porque el original lo mojó una ola de la playa de Las Canteras y no podía devolvérselo así. Además, el agua afectó al pegamento y se le iban saliendo las hojas. El

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-9416637996248726872010-08-01T16:30:00.001+01:002010-08-01T16:32:16.692+01:00

Si el carácter empresarial tiene una característica paradigmática es la iniciativa pronta, rápida, ágil, adaptable a las circunstancias de cada instante. La joint venture entre el empresario francés Aníbal Peres y el español Hundryed Cuarted ha empezado desde el miércoles pasado a hacer acopio de capital mediante la emisión de acciones para la sociedad Torito Bravo,S.A. La iniciativa pretende la

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La tendencia a arracimarnos en busca del ruido y a vivir cerca de los centros de esclavitud es racionalmente inexplicable. En Madrigal de las Altas Torres apenas hay 1.700 habitantes que nos molesten, está bien defendido por sus murallas, las casas son baratas, aunque necesitan reformas y podemos presumir de vivir en donde nació nada menos que Isabel la Católica. Pues bien, casi nadie quiere

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Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-28852300871127381842010-07-09T19:16:00.002+01:002010-07-13T19:24:50.832+01:00

Las monjas se habían hecho fuertes en el asilo. Habían trancado todas las puertas y ventanas de la planta baja haciéndolo inexpugnable. La hermana Virtudes se había hecho colocar una mecedora en la ventana central de la planta alta, de tal manera que controlaba los movimientos de la calle. Además la señora de López, el registrador, le había dado unos pequeños prismáticos de teatro. Los viejos,

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Me estoy conformando. No cambio, sino que me completo, como si de un inicio aparentemente estéril, con una música de fiesta, llegara a mí la alegría del crecimiento. Se me adhirieren partes que siendo consustanciales a mí, siempre me faltaron. El otro día fue un sombrero comprado en Triana. Hoy, unas gafas. Mañana -ya lo sé- será un bigote. Pasado, una corbata de pajarita.Las gafas, redondas, de

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-44529375003638554982010-06-27T18:27:00.003+01:002010-06-27T18:28:03.798+01:00

Al alborear el día me desperté. La luz del sol había alcanzado la rendija abierta de la ventana y me había dado en plena cara. Boca reseca, olor a tabaco, ligero dolor de cabeza: me había vuelto a pasar con el vino, la cerveza y la cazalla. El peso que notaba sobre mi pecho era el del brazo cariñoso de una mujer dormida. No alcanzaba a ver su cara, que estaba vuelta hacia la pared, a medio tapar

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El funcionario, a raíz del menoscabo de su salario en un cinco por ciento, había constatado que no podía cumplir con su mujer, ya de por sí siempre insatisfecha. Dudaba en emprender acciones legales contra la Administración, porque aunque el abogado le había dicho que el pleito se podía ganar y la indemnización ser considerable, temía no poder mantenerse en el anonimato y que su falta de vigor

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Cuando anochece a las seis y media, en una tierra tan compañera del sol como es Fuerteventura, se apagan unas lucesitas en el corazón. Y se encienden otras, melancólicas, de añoranza, como las que nuestros padres le ponían al árbol de Navidad.Los colores ocres de esta tierra pelada se pierden en la luz de una tarde que cae rápida y triste como una mala noticia. Nos quedamos paralizados,

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En la cara externa del dique, que suponía maniobras más complicadas para el atraque y desatraque, se iban amontonando barcos y lanchones muy viejos y herrumbrosos que aunque su capitán tenía el supuesto ánimo de repararlos y volver a hacerlos a la mar, ya se sabía que esa vuelta era más que improbable. Dependía de armadores en la ruina, de negocios poco rentables, de tejemanejes turbios. Se

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Leí "Cuentos Completos" (Ediciones Siruela, traducción de María Tecla Portela Carreiro) de José Maria Eça de Queirós (1845-1900). Esta edición tiene en su portada una caricatura del autor, por Rafael Bordalo Pinheiro. Aparece vestido como se puede esperar de un cónsul (que lo fue) pero con la sonrisa y la postura de todo un vividor. Al margen de las consideraciones sobre esta imagen, los cuentos

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Los rusos encendieron una lámpara de gas. A trompicones avanzaban sonámbulos por el galpón, esquivando las goteras, alzando la luz, como curioseando sin un propósito claro. Habían mencionado en el lenguaje turbio que usaban, la necesidad de unos amperímetros y un generador de poca potencia. Pero eso había sido con el capataz y varios días antes. Más bien parecía que seguían de largo río abajo y

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Ayer me pasaba un amigo los comentarios del editor Constantino Bértolo en una entrevista. Se quejaba del estado de la narrativa actual española. Se quejaba de que es floja y mortecina, de que está (así lo entendí yo) rendida a una feligresía de lectores pacatos entre los que no puedo dejar de contarme. Una colección de burgueses que no quieren ser despertados de su sueño del bienestar, sordos a

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El síndrome de Hipocondría Proyectiva Diferencial (en adelante HPD) fue esbozado ya en los años 70 por los doctores Costello y Abott de la Universidad de Princedown (Frank Costello, Jerry Abott, 1973 "Diferencial Projected Hypochondria is arriving"). Después de la publicación de algunos otros artículos cruzados entre defensores y detractores de la HPD como una nueva enfermedad mental, el por

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-74363610754679042572010-04-30T11:20:00.000+01:002010-04-30T11:21:46.352+01:00

Efectivamente, reconozco que mis recetas adolecen del uso excesivo de productos "de bote", frente a los de huerto y corral. Hoy cambio la tendencia, es decir, rompo una lanza, doy un giro copernicano o establezco un punto de inflexión. Presento, nada más y nada menos, que la receta del urogallo en pepitoria.Como bien saben es imposible conseguirse una de estas aves en el Mercadona de la esquina,

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Comestibles sin alharaca, pero mucho mejor de lo que preveía. Imperio de dos sabores, el chorizo y el garbanzo. El caldo muy desapercibido y las papas una mera comparsa.

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El pasado domingo fui a tomar café a Agaete y al rato de estar sentado me entraron ganas de ir al baño y fui. El bañito del local era minúsculo y guardaba las condiciones higiénicas mínimas pero hete aquí que el retrete era de los que tanto tiempo hacía que no veía: los que sostienen la cisterna en alto y hay que accionarla con una cadena. En la casa familiar de campo muy vieja, cuando era niño,

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Pretendo inaugurar una sección con este nombre porque he vuelto a vivir solo y por tanto a enfrentarme, con un espíritu mucho más creativo que la otra vez, a los problemas de intendencia en el hogar, mi nuevo hogar, en el que vivo con una planta, cuyo bienestar es, por cierto, uno de mis asuntos pendientes.Aún con miedo de ser políticamente incorrecto, diré que pienso que las chicas llevan una

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Añado un enlace al Gen Calamardo, lo tienen más abajo. Pasen y vean.

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Fusilando las noticias de hoy en El País, acerca de las propuestas de reforma de Obama del sistema financiero americano.TITULAR: "Los demócratas pierden una primera votación sobre la reforma financiera". Pero es que previamente, Obama había dicho en el mismísmo púlpito de Wall Street, y fusilo también el texto "A menos que su modelo de negocio sea estafar a la gente, no hay nada que temer de

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Esta entrada puede ser un comentario a otra anterior en este blog, concretamente a la del día 13 de abril (Nuestro Sino). Moderándola, matizándola o rebatiéndola. ¿Escribir por escribir? Tampoco es eso.En los últimos años he tenido que defenderme de los antivilamatasianos. El más feroz es uno que no ha necesitado leerlo para saber que no necesita leerlo, lo cual tiene sentido, porque sigue vivo.

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Boris Vian (1920-1959). Si restan ambas cifras se darán cuenta de la prisa que tenía que darse. Tanto que hacer antes de que le creciera un nenúfar en el pulmón, o le disparara la policía fiscal a los intestinos o se quemara en el incendio, provocado por el mismo, de una librería. Que son tres formas de morir como hay infinitas. Si seguimos haciendo números y multiplicamos las horas que

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... o sea, el volcán islandés que ha traído de cabeza a más de media Europa. Ese de ahí arriba es su nombre que todo el mundo resume como "el volcán islandés" con una falta completa de respeto porque seguro que en Islandia hay más de un volcán y referirse a él sin su nombre propio es ningunearlo. Pues bien, así se ha cabreado, y nos ha tenido bloqueados los cielos durante una semana, días más,

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Cuatro son las secciones:El histórico de entradas natural en cada blog.Los enlaces a otros blogs recomendados.Mis últimas lecturas.Mis dibujos.Y pasa desapercibido el fondo del blog, donde añado párrafos que he leído, normalmente relacionados con la literatura, y que por algún motivo he seleccionado. Añado esta entrada para llamar la atención sobre ellos porque me temo que pasan desapercibidos.

Juanjo Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/07327725124280024669noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9110887693162157962.post-78747818026293743302010-04-13T16:21:00.003+01:002010-04-29T11:05:17.344+01:00

Escribir mal, o bien, o regular. Hay que escribir, aunque sea sólo para leerse, o para que te lean tus amigos, o tus enemigos, de madrugada, con la luz apagada y el cigarrillo encendido, la cara iluminada por la luz tenue del monitor, con respiración asmática y ruidosa. Hay que escribir porque escribiendo se activa una parte de nuestra mente que de otra manera permanecería dormida, que no

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He tenido que leer El Inmoralista de André Gide, para poder volver mi mirada al espejo sin vergüenza.El domingo secaba mi flamante nuevo cuchillo de cocina en mi piso de alquiler. La hoja se deslizó por accidente más allá del paño de cocina con el que lo secaba y cortó buena parte de la yema de uno de mis dedos de la mano derecha, mi mano útil. Un corte no demasiado grande, pero causante de una

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No sé cómo se puede mirar a un niño al que quieren colar en tu casa como tu hijo. Tenía el borrador entre las manos. Lo miró con desconfianza. Le dio un par de vueltas antes de abrirlo, como si la encuadernación mereciera algún análisis. Doscientos treinta y dos folios unidos por una anilla. Por fuera aparecía el título y su nombre. Unos cuernos consentidos ponían al hijo bastardo entre sus manos

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Los dos hermanos esperaban sentados en un sofá de cuero para reunirse con el menor. Habían viajado desde Las Palmas a Madrid. Previamente, ambos se habían reunido en la antigua casa paterna, en Las Palmas, que no lograban vender debido a la crisis. Habían determinado que no quedaba otro remedio que pedirle ayuda a Miguel.El lobo de la crisis había atacado primero a José. Su ferretería, cuyas

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La huella capital de la sequía que había asolado el valle era el Acorazado varado en el fondo del lago, sobre uno de sus costados, malherido. La tripulación, eximida de sus tareas por la Armada, que se encontraba en la ruina, había abandonado el barco y se había echado a las montañas en busca de oro. El capitán Goncálvez, sin embargo, permanecía en el acorazado, llevando una vida inclinada a

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A la entrada de la casa, lo primero que uno se encontraba, después del zaguán desnudo y la puerta de cristales era el jaulón de mimbre con el pájaro negro. La vieja era la única que lo llamaba por su nombre, Morraco, y la que se ocupaba diariamente de él. Todos los demás que vivían en la casa: la hija Luisa, su marido Juan y los nietos Andrés y Luis, lo llamaban el cuervo, aunque no lo era. Se

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Si la eminencia de un acontecimiento nos convence de la necesidad de otro, concluiremos que la compra de mi sombrero es un punto y aparte en el transcurso de mi vida, una señal, alta y clara, como la voz tronante de un profeta, como la llama en la noche fría, sin motivo, sin leña ni candela. Es, un enorme monstruo, que al principio se dibuja sólo entre la niebla y se torna al poco fiera dentada

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Fobia de Icaro: Miedo a acercarse al sol por miedo a que a uno se le derritan las alas y se pegue un batacazo.

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Los dos perros se movían inquietos por el piso. Marta se había quedado sola. Su pareja se había ido hacía ya dos semanas. No había manera de que hilara una frase que arrancara el texto y tampoco de dormir una noche completa y sin sobresaltos. Las fechas se le echaban encima y la maldita inspiración no llegaba. Fumaba y se estimulaba con sorbos de vino. Llovía, para colmo. La ciudad llevaba varios

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A quien más quiero, más abandono durante días. Así es mi inconstancia. Me marcho, para volver. Pero quien me espera se cansa. Y ese cansancio se va volviendo amargura. No puedo evitar dispersarme y huir. Huir de la pintura en busca de literatura, y de la literatura en busca de pintura. De tu compañía en busca de la de mis amigos, o de la de mis amigos y la tuya en busca de soledad. Y después dejo

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Muchos postulan que la literatura nace de las brechas que va sufriendo el alma. Los felices no escriben. Ven fútbol en el sofá, salen a pasear el perro, hacen el amor a sus mujeres o leen a un infeliz.En la víspera de este insomnio descubrí “El Miedo” de Gabriel Chevallier y he pasado una noche tan cerca y sin poder tocarla, y ahora estoy escribiendo. Dos buenos argumentos a favor de la teoría.

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La taxonomía de la literatura me sorprende más aún que la literatura misma. Recuerdo el éxtasis que me provocó el descubrimiento de que alguna se podía clasificar como “portátil”.Pues bien, el jueves pasado estaba tomando una cerveza en la terraza del Hotel Madrid y hojeando un libro cuando se me acercó un amigo y se sentó conmigo. Comenzamos a hablar sobre lo que estaba leyendo y al derivar la

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El texto tiene su gracia, pero adolece de profundos defectos. Su gran virtud es que puede serleído de un tirón, con fluidez, que las palabras no se "pegan unas con otras", como pasa con otrosautores.Desde los primeros párrafos del "Ivánich", de Ivánich, se aprecia el fluir de dos líneas narrativas paralelas y premonitoriamente disjuntas. La proliferación de fricativas en una línea y labiales en

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Un desconocido me entregó un libro en la guagua. Lo recogí con el mismo silencio que me lo dio, como si hubiera sido el acto más natural del mundo. El hombre se bajó en la siguiente parada y yo me quedé con aquel libro entre las manos. Era viejo y olía ligeramente a orín. El título y el nombre del autor eran las únicas inscripciones en la cubierta , repetidas en el lomo: “Las Respuestas de

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De vez en cuando me invento alguna palabra. Normalmente una componenda de semas bien conocidos con lo que la palabra en cuestión resulta totalmente inteligible aunque acabada de nacer. Esto me regocijaba. Sospechaba que incluso esa palabra pudiera existir aunque yo no la conociera. Después de consultar el diccionario comprobaba que no existía: la acababa de crear. Esta afinidad entre mi lengua (

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Un cuento delicioso con redacción de Alvaro Cunqueiro que reproduzco tal cual."En un cuento de Teodoro Storm, unos hombres que están trabajando en un dique, junto al mar, tie­nen que refugiarse, por culpa de la lluvia, en el in­terior de un molino de viento. Allí, en un montón de sacos vacíos, está durmiendo un desconocido, en­vuelto en una gran capa negra. Es un anciano de her­mosa barba blanca.

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"Lo propio de un escritor es contar claro, seguido y bien. Contar para la totalidad humana, que él por su parte tiene la obligación de alimentar con nuevas miradas. Y si algo hay que esté claro en esta dieta, es que el hombre precisa, en primer lugar, como quien bebe agua, beber sueños"Alvaro Cunqueiro

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Piel Leduc fue el hermano negro de Piel Divina, un poeta homosexual que vivió en México mientras vivió Roberto Bolaño. Ambos (Piel Divina y Roberto Bolaño) murieron el mismo día, después de pasar un poco de frío en Barcelona. Cataluña no es México, ni México Cataluña.El caso es un misterio de la obstetricia. ¿Cómo pueden dos hermanos gemelos nacer de diferente raza? En cualquier caso, Piel Divina

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Se enamoró de una estatua romana sin brazos, blanca como la nieve, que descubrió en el plantío de papas (primer milagro, eran papas precolombinas ) de su padre en la Toscana. Cuando procedían a la recogida de los tubérculos, San Valentín vio uno muy blanco y duro. Luego resultó ser el pecho izquierdo de la estatua, de la cual quedó enamorado. Su rostro, pétreo y bellísimo, y sus formas,

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