Frío.
Esos,
hablan de frío.
Muchacho,
si alargas el brazo en mi cama
lo encuentras.
Eso es frío,
amigo.
Frío.
Un año de frío,
cinco años de frío,
cuarenta años de frío,
de puro frío.
Eso es frío.
Cuarenta y pico años de frío.
Te da la risa tiritando.
La calavera que eres
chocando dientes.
Muerta de risa y de frío.
Pero sobre todo, muerta.
De risa y de frío.
3 comentarios:
Suena melancólico ese frío, de invierno y del alma. Muy bueno.
Me gusta mucho. En verdad que tu, y también Riforfo, a veces son geniales.
Un gran poema. Seco, directo, melancólico y... frío, también muy frío.
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